nossa senhora, quim, roberto

voltei hoje dos encontros de asa. dos anjos, finalmente, de que tínhamos falado. dos anjos a sério. encontrei-os por aí: em comboios, palcos, em palavras, ouvidas ao acaso. misturando asas e desalento, às vezes uma magnífica e irrecusável miséria ancestral, massa de um cinza desamparado, tortuosa, deserta, magnética. abri também eu as asas, um pouco apenas. a ensaiar voos, pequenas elevações. meros ensaios, pouco precisos muito precisos, lembrar o trigo da minha avó, misturar os alucinogéneos que se lhe escondiam, escuros e preciosos, sorrir à poeira espantada e terna das gentes de rocha e dor, das gentes de vinho e mel, ancorar a minha própria dor gravada e de-corada, ali mesmo, por ali, precisa, exacta, esgaravatada naquelas mesmas pedras, quartzo, feldspato e mica, planalto, brilho lunar, brilho branco, brilho incandescente, nas horas paradas para sempre penduradas nas estações onde o comboio deixou de passar há que tempos e no entanto ainda os fogos e as faúlhas no olhar, o choro seco das despedidas, o apito ali mesmo, o silvo breve que antecede o movimento, tudo ali, as asas também e logo nada e logo nada, apenas o acende-dor dos candeeiros e o lobisomem que assombra perdidamente o desassombro; candeeiros de lâmpadas que empalidecem velam o conta-gotas de uma solidão pastosa neste ocaso lentíssimo que antecede uma coisa grande, imensa, maior que ela mesma. e é então que o roberto, sim, ele mesmo, convida o orgulho de ser portugal aqui, a saudade de ser portugal aqui, é então que apresenta o filho para cantarem os dois o hino nacional, e é a seguir que quem já não tem pernas para ficar até ao fim há-de confirmar mais tarde, ansiosamente, se ele cantou o hino, ao que respondo que sim, ao que sossego que sim, exactamente igual a sempre, exactamente como há mil anos no futuro atrás.