FORMAS BRUTAS


lentos círculos (dormíamos), desenhados pela sombra da águia cobreira.
rastejando, os mínimos passos agudizaram a caça (sem medo!).
nós gostámos do voo, do intervalo, enfeitando alguns dias com memórias discretas.

é belo o lugar do fim, onde os uivos das sirenes não chegam (ainda podemos).



dizem os filhos destes tempos (nunca lamentes) que pelas ruas de Nazaré,
vagueia,
em redemoinhos, o pó da aridez

que virá