a

a

a

a

a

a

a

Não há gota de água nesta tela.

Despiram-me a pele das mãos
para sentir a chuva que não cai
para sentir a tela que não sorve tinta.
Nem um trago.
Trago cada passo e cada laço em gavetas
de uma memória amarela e esfumada:
joelho e coxa e anca e peito
nesse perro jeito de me aguardar
nas coisas do passado.

Não há gota de água nesta cela.

Secura, secura, secura.
Segura-me, que vou cair
no abismo em que não há estacas
para me suster
nesta forma de ser e não ser
Mulher: primitiva noite
estrela esvaída em sangue
caída do céu - ou de algum pulso meu.

Sede. Sede. Sede. Não há gota de água neste medo.

Cedo ou tarde,
caminho para fora deste quadro.
Deslizo para o invisível.
Deslocam-se por mim os meus quadris
arrastam todo o peso da memória
guiam-me na noite sem Norte.
Giro.
Umbigo forte.
Buraco côncavo de suporte.
Liga-me ao centro fecundo.
Trago no ventre uma esperança
mas não há tinta para a fazer nascer.
Não há tinta porque não há água.
E é preciso água...
para uma criança

romper.