o baú

Dizia o meu avô uma vez "Óh maria felismina, ainda não acabaste? Ve lá se acaba o caderno antes da história". Tinha eu 6 ou 7 anos, algures nas férias do carnaval ou da páscoa, o trabalho de casa era fazer uma história... eu percebi, uma história. Meti castelos velhos e abandonados, um grupo de jovens e um cão, meti sustos e corridas e suspense e um final feliz. Perdi a conta das páginas que escrevi, com aquela letra da primária que já nem me lembro como era. Perdi o rasto do caderno também, infelizmente. Claro que ninguém acreditou que aquilo tinha sido escrito por mim, na altura não me importei. Hoje até digo que foi um elogio dos valentes. Pensando agora, até dá vontade de procurar a professora, e perguntar se sempre tive um 0 com aquele trabalho... fosse eu um filme e fazia isso. Descobrir histórias de mim que o tempo cobriu, será que ela se lembraria? Lembrei-me agora, nunca aprendi a fazer contas de dividir com mais de dois dígitos, nunca percebi a lógica de quantos 4 cabiam num 7, e o resto para onde iria, e as escadinhas de números, como apareciam...

Isto tudo porque encontrei uma foto de criança, tirada no quintal da casa do meu avô. Faleceu no principio de janeiro, com uns belos 86 anos, ainda numa 4a feira andava na rua, mas o frio abraçou-o de tal forma que no sábado seguinte tomou outro caminho. As chaves dessa casa foram entregues ao senhorio há poucos dias, eu nunca consegui entrar por uma última vez na casa, no quintal. E eu até queria ficar com uma das plainas dele, do barraco das ferramentas. Perdi o rasto a mais um caderno.

Ficam as memórias só, tenho que guarda-las...