... a tensão do azul manhã

a noite caiu
os fios descansam
os traços dormem
atabalhoados
e esperam...

Pus um vestido no corpo
Despi as costas
Apanhei o cabelo numa flor
e estendi o braço
à parede

Com sede desta dança?

"não sabia como regressar. não tem sido fácil tocar - o que já tocava com agilidade. muitas coisas aconteceram distraindo-me a mão, os lábios, e da mão e dos lábios: o som. aos dias que se sucedem não se justificam. a inevitabilidade de se viver e morrer. já não lembrava o código de acesso. tantas noites sem regressar colocam-nos à porta de um apartamento: à porta tendemos a partir de novo, complexo qualquer de ausência e culpa. por vezes, quando menos esperamos, o destino transforma-se e permite-nos a leve sensação que dele fugiremos. nesse jogo vamos sobrevivendo. todo o novo amor merecia a máxima frescura inicial, a primeira ingenuidade. é uma pena que lhe cheguemos já cansados, tardios. pela sétima vez ressuscitados, é uma pena que já não consigamos morrer totalmente a um novo beijo nem morrer totalmente com a sua inexistência absoluta " eugénio alves da cruz. 15 de maio de 2008. matosinhos

.

canto agora senhor um canto

de vindima:

vinho e uvas:

quase vida morte quase

verde lavrado de ocaso

foto: cyril perrin

DOMINGO

INVEJA

Minhas lágrimas são mar de dentro,
Não há quem prove o meu sal.
E sinto ciúmes do vento...
A beijar-te sem bem nem mal.

SÁBADO

ORGULHO

Meu peito mergulha no abismo
Quando, deserta de ti, cismo.

6ª FEIRA

AVAREZA

Minha infância perdida
A ninguém entrego,
Sou princesa ferida
Em cabelos me nego.

5ª FEIRA

IRA

Minha língua apontada à tua mira
E a pena se faz seta,
Traço de veneno asceta.

4ª FEIRA

GULA
Meu próprio ventre me engula
Se esta fome de ti não é pura!

3ª FEIRA

LUXÚRIA

Minhas veias tão cedo
Em penúria d’amor:
Trepo em segredo
Às laranjeiras em flor...

2ª FEIRA

PREGUIÇA

Meus pés sob lençóis de linho
Fazem festa pelo que adivinho...

eu sou uma peça de um relógio parado pendurado
o tempo suspenso numa parede que penso
que tem um outro tempo parado diferente do meu
e música no tecto que chove suspensa em camadas
e ares de gentes que ficam que não têm pressa
e não se importam em ser certa peça
de um espaço que vive, que penso que o peso
não faz que elas que façam do tempo um arado.
eu sou do tempo que sou
o ponteiro
pendurado

tic